Nada fica de nada. Nada somos.
Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos
da irrespirável treva que nos pese
        da húmida terra imposta,
cadáveres adiados que procriam.

Leis feitas, estátuas vistas, odes findas—
tudo tem cova sua. Se nós, carnes
a que um íntimo sol dá sangue, temos
        poente, porque não elas?
Somos contos contando contos, nada.

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Nothing comes from nothing. We are nothing.
For a little while in the sun and air, we put off
the suffocating gloom that bears down on us
        lying in the moist earth,
deferred corpses that breed.

Made laws, statutes observed, completed odes—
all will have their grave. If we,
flesh which an inner sun sustains,
        must have a sunset, why shouldn’t they?
We are stories telling stories, nothing more.

Fernando Pessoa, writing as Ricardo Reis, 28 September 1932